Tsut gi öč vart di pastùr 

IT

Dove sei, mio paese giovane e vigoroso,

capretto nato sotto gli occhi verdi dei pastori

in mezzo al profumo dell’assenzio e del biancospino?

Al grido della faine sei caduto in ginocchio

sulla neve d’estate color della cenere;

sui tuoi letti vuoti la vipera fa il nido,

nelle case del bosco dei mirtilli il Silvano

con spada e scopa è entrato.

La gente attende l’ultimo falò

per ripararsi insieme le tempie e la schiena

dalla febbre fredda.

Paese, tu hai perso il mantello rotondo,

tutto ricamato a lune;

hai portato via sul carro le culle

dei bambini ed i sacchi dei semi di lavanda,

con la brace del fuoco che tornerai ad accendere

su di un altro colle, in un’altra chiesa

Mio dolce paese con la camicia verde,

voglio andare con i tuoi muli lassù,

sin dove la volpe gioca con la lepre,

dove uomini e donne hanno le radici ben lunghe,

le foglie sui capelli e tante api

che danzano la “curanta” nelle orecchie

Ma non è più gente: sono roveri, betulle, pini

e quando piove sono mille alberi fratelli

che parlano piano come dinnanzi ai loro vecchi padri

E l’uomo, voi sapete, se cammina

comanda il vento, e quando abbraccia

la donna ha il fuoco dei rododendri

negli occhi ed il suo cuore è un pomo maturo,

si nasconde sotto le cime come l’acqua grande,

come la segale coperta di neve,

e neppure il piccolo Silvano lo troverebbe

L’uomo – credete – non ha potuto morire:

tornerà di sicuro nella strada

con gli altri: Giacomo, Stefano, Anna, Elisabetta

dicendo che a mezzodì, ed è buon segno,

ha visto volare sull’Almellina l’aquila nera.

EN

Where are you, my young and vigorous country,

kid born under the green eyes of shepherds

amidst the scent of wormwood and hawthorn?

At the cry of the beech marten you fell to your knees

on the summer snow the color of ash;

in your empty beds the viper makes its nest,

in the woodland houses of blueberries the Silvanus

has entered with sword and broom.

The people await the last bonfire

to shelter together their temples and backs

from the cold fever.

Country, you have lost your round cloak,

all embroidered with moons;

you have carried away on the cart the cradles

of the children and the sacks of lavender seeds,

with the embers of the fire that you will light again

on another hill, in another church.

My sweet country with the green shirt,

I want to go with your mules up there,

to where the fox plays with the hare,

where men and women have very long roots,

leaves in their hair and many bees

that dance the “curanta” in their ears.

But they are no longer people: they are oaks, birches, pines

and when it rains they are a thousand brother trees

that speak softly as before their old fathers.

And man, you know, if he walks

commands the wind, and when he embraces

the woman he has the fire of rhododendrons

in his eyes and his heart is a ripe apple,

he hides under the peaks like the great water,

like the rye covered in snow,

and not even the little Silvanus would find him.

Man – believe it – could not have died:

he will surely return to the road

with the others: Giacomo, Stefano, Anna, Elisabetta

saying that at noon, and it is a good sign,

he saw the black eagle fly over the Almellina.

FR

Où es-tu, mon village jeune et vigoureux, 

chevreau né sous les yeux verts des bergers 

au milieu du parfum de l’absinthe et de l’aubépine ?

Au cri des fouines tu es tombé à genoux 

sur la neige d’été couleur de cendre ; 

sur tes lits vides la vipère fait son nid, 

dans les maisons du bois de myrtilles le Sylvain 

est entré avec épée et balai. 

Les gens attendent le dernier feu 

pour se protéger ensemble les tempes et le dos 

de la fièvre froide.

Village, tu as perdu le manteau rond, 

tout brodé de lunes ; 

tu as emporté sur le chariot les berceaux 

des enfants et les sacs de graines de lavande, 

avec la braise du feu que tu rallumeras 

sur une autre colline, dans une autre église.

Mon doux village à la chemise verte, 

je veux aller avec tes mules là-haut, 

jusqu'où le renard joue avec le lièvre, 

où hommes et femmes ont des racines bien longues, 

des feuilles sur les cheveux et tant d'abeilles 

qui dansent la « couranta » dans les oreilles.

Mais ce ne sont plus des gens : ce sont des chênes, des bouleaux,

des pins et quand il pleut ce sont mille arbres frères 

qui parlent tout bas comme devant leurs vieux pères.

Et l'homme, vous savez, s'il marche 

commande au vent, et quand il étreint 

la femme, il a le feu des rhododendrons 

dans les yeux et son cœur est une pomme mûre, 

il se cache sous les cimes comme la grande eau, 

comme le seigle couvert de neige,

et même le petit Sylvain ne le trouverait pas.

L'homme – croyez-le – n'a pas pu mourir : 

il reviendra sûrement sur le chemin 

avec les autres : Jacques, Étienne, Anne, Élisabeth 

disant qu'à midi, et c'est bon signe, 

il a vu voler sur l'Almellina l'aigle noir.